XVI

Me volvería a equivocar contigo si pudiese.

No pidas perdón.

Buscaros a alguien que os mire como si fueseis magia. Que os arranque la vida y os destroce las clavículas a mordiscos y os arañe el cuello.
Que espere a mitad de un polvo para deciros que os quiere y sonreír como si no pasase nada.
Que se muerda un labio al veros caer por un precipicio.
Que os aplauda cuando hayáis llegado abajo y os eche esa mirada de nuevo.
Buscaros a alguien que os mire como si fueseis magia pero sin serlo.
Dejad la puerta entreabierta y el olor a sudor y tabaco en las cortinas.
Hablad del existencialismo y la autocompasión barata después de follaros bien a esa persona.
Morderle un labio y hacedle sangre.
Decidle cuanto la odiáis y esperad de nuevo esa mirada.
La cara de aquí no ha pasado nada y vosotros a vuestra vida y nosotros a lo nuestro.
Ser algo mas que dos pronombres y la hostia de ganas de quedaros en nada.
Salir al pafeto con mas alcohol de todo vinos y esperar chupito tras chupito vuestro turno.
Cambiar las tornas.
Haceros adictos, ególatras,hedonistas,hipócritas y cínicos.
Esperar el momento exacto con la persona mas inexacta que os podáis imaginar.
Llenaros el hígado con tequila del palo.
Bordados una herida y tirad para adelante como si no hubiese testigos.
Dejad de usar tonos pastel y convenceros a vosotros mismos que tenéis la mas mínima idea de que coño estáis haciendo con esto de quedarse en blanco.
Acabad la noche gritando y escribiendo alguna mierda como esta y esperar a la próxima primera vez con las mismas ganas.

Pero que mas da , si yo venia a escribiros un panegírico y se ha quedado en esto.
Lo siento.

Desenlace.

Siempre nos han dicho que los desenlaces son para cuando termina una historia , pero no para cuando empieza otra.
Por eso os empezare una nueva.

La de la chica espina se dio por acabada , al igual que la del chico herida.

Ahora la chica espina se folla a otro los sabados por la noche y el chico herida come helado en su sofa con su gato.
La chica espina asiente con la cabeza y dice que ella tambien lo echa de menos.
El no la cree y sale a la calle con la minima esperanza de encontrar ese salvavidas que tanto busca.
La vida le pega un muerdo y le dice que ya no hay espina que quitar de la herida.
Y el chico herida llora.

Le habla a la vida y le pregunta que es eso del amor y sus grietas,
-Son solo las cicatrices que te quedan de ser tu mismo- contesta

Y sigue llorando.
La chica espina ya no está.
El chico herida ya no la quiere y se emborracha los viernes por la noche.
Vuelve a casa haciendo eses por su culpa, y cuanto mas bebe , mas se acuerda de la puta chica espina.
Esto de olvidar no es tan facil, y la chica espina le da dos puñaladas en las mejillas, esas con forma de beso inocente.
Que el chico herida malinterpreta a la joven y de nuevo le pregunta a la vida


¿Que esto que duele en el pecho y que hago con el?
-Es lo que queda de la chica espina, al fin y al cabo lo que habia ahi le pertenece a ella aunque le importe una mierda- contesta ensimismada





Y el chico herida llora otra vez.
Y la herida se cierra.
Se folla a otra.
Y llora.
La cicatriz se queda.
Y viene otra.
Y llora.

                                                                                                                      Y llora.

El chico herida.

La ultima vez me sobraron 15 minutos para hablaros sobre el chico herida,
¿Y por que no aprobecharlos?
Ese mismo.

El que le sirve chupitos de melon a la chica espina y le compra botellas de tequila del palo .

Habla de lo que siente por ella mientras se folla a otra.
Tiene un corazon que le pesa mas que todas las penas y ese tequila.
Come pizza carbonara y le encanta la poesia y el piano.

Saca a la chica espina por las noches y le enseña sitios en los que pasar un rato mas con el.
Llora algunas noches delante de un papel en blanco pensando como decirle todo esto a ella.
Se hecha la culpa y la hecha de menos, come techo , al fin y al cabo.
Sin embargo sonrie , aunque duela mas la sonrisa que la herida,

El le lee los poemas de Gane que a ella tanto le gustan y la acompaña a por la cerveza fria ,le habla de madrid y de lo bonito que es el Retiro.

Ella se limita a beber su cerveza y a mirarlo mientras la caga .
Compra rosas azules y busca un salvavidas en vez de un plan de emergencia,
 apuesta todo lo que quiere a la chica espina a las cartas, y la mantiene despierta.
Le dice que tener miedo no es malo y la abraza como nunca nadie abrazo a otra persona.
Le acaricia la espalda y piensa en ella cada vez que escribe un poema de mierda de los suyos sobre avellanas y rayuelas.
La convence de que el cielo no esta tan lejos ,
y que si cae el va a estar ahi siempre.
Le araña la vida y le pide que se quede siempre en la de el.

Escribe a la chica espina cosas que ella nunca leera, y le habla de la poesia como si fuera solo suya. Cuando ella tambien puede que lo sea.
Escucha como la chica espina le dice a quien se follaria y se ahoga en esos chupitos que no le suben lo suficiente para estar a su altura.

Escucha "My heart will go on" al tiempo que le escribe esas mierdas y se sigue rompiendo.
Le susurra todo lo que le duele la vida sin ella mientras ella duerme en su regazo.

Y el chico herida sigue roto de amor por la chica espina aunque ella no se de cuenta y siga gritando en los pafetos de vinos.
Y ya no hay mas sitio en el pecho izquierdo para la chica espina que el que él piensa,
asi que sigue roto de amor a flor de piel con todas sus heridas
Y ella promete darle vendas.
Aunque la chica espina mienta y que el otoño no se acabe.

Al fin y al cabo , por eso es el chico herida.

La chica espina.

Me han dado unos 20 minutos para hablaros sobre la chica espina,
esa misma,
la que te hace ser arquitecto de tu propia ruina,
la que te saca una noche a por un ron cola , y te da mas ella que la puta bebida.
De los 20 minutos me sobran un par de heridas.
Y de toda mi vida un par de esos roncolas.


Se me parten las bot-ella-s de ese tequila, que no es nada bueno para el pecho , mi vida.

Y este Octubre tan triste como nunca me hecha la culpa de que no dejaria de ser ella misma , aunque el mundo le diese de patadas en la boca.
Y este Vigo tan triste corta los labios.
Y este Otoño me ha dejado tantas hojas para escribirte.
Dicen que la chica espina lleva una rosa azul en el pecho y unas cuantas caidas.
Es fan de la cerveza fria, y del Madrid, y de Gane, y de la poca poesia que queda.
Y puede que algun dia de esta.
Es la que te cambia el plan de emergencia por un salvavidas.
Pero que mas dá, si Octubre se acaba.

Se deja la piel en las manos de otro. Y la ropa en camas ajenas.
Grita en el peor pafeto de vinos, y se mira al espejo esperando que mañana no fuese ella .
Lleva su bolso negro lleno de ganas y sus chupitos de melon por las mejillas.
Habla sin saber
Sueña sin dormir
Y ama sin querer
Y ese es el verdadero problema de la chica espina.(El que yo le adjudico)

Pero ella no tiene tanta culpa
ni yo tan poco orgullo.


Y no por hecho, si no por si acaso , me han sobrado 15 minutos para hablaros sobre el chico herida ese que escribe mierdas de poemas de avellanas y rayuelas a la chica espina, pero eso , ya es otra historia. Que tal vez os cuente mas tarde, pero primero necesitamos saber como acaba esta.
                                                   Y al fin y al cabo por eso es la chica espina.
                                                                                                                                           26/10/2015  Vigo.

XV

Hace demasiado tiempo que no te escribo ninguna de estas basuras,

que son para mi,

 al fin y al cabo.

Han pasado muchas cosas desde que no estas

Me han jurado que del amor siempre te vas llorando

y que el corazon es un bastardo y un mentiroso que nunca se queda en el mismo bando.

que el pecho siempre falla.

y que la suerte no espera a nadie.

Pero no pasa nada.

Ya te he escrito una basura mas, 

y sinceramente,

 me quedo mas tranquilo.

XIV

Que te quiera como la primera vez es un tanto irónico. Te hubiese querido como todas las veces hija de puta.

XIII

Hemos vivido tanto que ya solo nos queda el otoño.
Y hemos querido tanto que solo nos queda ceniza.
Los sitios de rutina mañanera ya no son los mismos, ni tampoco aquellas barricadas que nos hacíamos en el pecho.
Los parques no me miran como antes, ni las botellas de tequila del palo se hacen gárgaras en mis ojos.
Y no sabes como es vivir así.
Escribiendo mas por pena que por orgullo.
Nunca tuve la esperanza de echarte de menos.
Ni una frase preparada por si vuelves.
Me he partido las noches en vela y he hecho de ellas coraza.
Por si vuelves.
Me he emborrachado a bombones de coñac y horas esperando.
Y no hay loco que aguante tal resaca.
Y puedo jurar en este momento que hasta que te conocí jamas había creído en la ludopatía de unas clavículas.
Al menos contigo todo esto tenia un color.
Pero sigue siendo otoño.
Y no lo cura nadie.
Hicimos de Roma Pompella , y de París Troya.
Y aun me preguntan que es lo que vi  en ti.
Me pregunto si estoy dejando de creen en la poesía o es mi instinto de supervivencia.
Y si hay algo de razón en todo esto , es que siempre cuando te has ido ,
Ha llovido sobre quemado.

XII

Y te vas
Y me dejas con todo
Y sin nada
Y yo tan en ascuas
Y tú tan fresca
Yo tan verso
Y tú tan poema
Yo de café
Y tú de tequila
Yo a veces
Y tú todo junto
Yo del de despues
Y tú el de mientras
Yo el de los nudillos en paredes
Y tú de besos en el el cuello
Yo de buscarlas en los bares
Y tú en Roma.
Yo tan tú
Y tú tan yo.
Y los dos de nada.
¿Y sin "Y" que seria este poema?

Te-quila.

Vi borrachos amar a ciegas y ebrios de viento en popa a toda vela.

Abril.

Ayer por la noche me ardían los callejones de Vigo.
Dejé en ellos mis nudillos y el alcohol que me habían dado antes.
Vi borrachos amar a ciegas y ebrios de viento en popa a toda vela.
He visto mini faldas más cortas que el resumen de lo que pasó ayer en mi cabeza y chupitos cargados de olvido que se deben al azar en garitos de ese estilo.
He visto comida basura en barrios basura completamente escritos con gente basura.
He visto a una rubia destacar entre todas con unos zapatos blancos y una botella de tequila barato en la mano.
He oído a los silbidos de las palas entre los besos que no he parado de pensar.
La he visto besando a otro pelirrojo deseando que fuese yo.
Me he llenado el hígado de piedras toda la noche ,para que te lo pienses en ellas y pierdas el sentido entre las luces y el folklore.
He visto tímpanos caer enfermos de madrugadas arrítmicas.
He perdido el norte, y una morena de ojos verdes lo ha encontrado y me lo ha devuelto.
He pasado cerca de tu boca y consumido otras drogas de diseño. Nos tragamos los vasos medios llenos y medio vacíos .
Follamos en barricadas de botellas y rosas de metáfora.
Pero lo peor es que ésta noche empiezo un miércoles al mediodía y acabó sin que te quedas para hacerme la cama.

Polo.

He visto lenguas ajenas en mi boca saber mejor que cualquier poema.

XI

Me hiciste ludópata de tu coño. Alquimista de quererte. Y por último me hiciste polvo. Siempre he tenido complejo de amante enloquecido. Y tu de rosa de cabecero. Yo el de palabras al aire, y tu tan de flechas al pecho.

X

Después...
Llevo varias noches pensando en dejar de anteponer mi felicidad a la suya. Al fin y al cabo amar es dejar tu libertad en manos de otra persona. De apoyar el corazón en sus manos y esperar a la hora de dormir. Esperar a que tus propios demonios sean los que no te dejen soñar.
He decidido dejar de querer como si fuera el ultimo que lo hiciese y he empezado a pensar que tal vez sea mejor así. Que las palabras que dejo de escribir ya no sean estas. Que nadie me haga la cama y aprender a empezar a llorar por mi mismo, sin que me acerques un cable y me digas donde acaba lo que necesito y donde se acaba lo que no busco en otros ojos. No se si algún día leerás esto y pienses que fue mejor quedarte conmigo y que los días que no brille el sol me faltes tú. Pero que voy a saber yo , un imbécil que no sabe que la libertad está dentro de un pentagrama , o de una caja de 20 cigarros "El humo de quererte contiene sustancias tóxicas y venenosas como el cianuro y el arsénico".
Por que la racionalidad nunca ha sido una cualidad que se me diese muy bien, pero no por ello voy a hacerla mi musa.  Por que aun no he encontrado otro sustitutivo para tu coño.
Ni tú para mis balas perdidas.
Ni ambos para lo que dejamos de ser.

Al instante.

Que lo que te quiero no esta esta escrito,
bueno,puede que ahora si.
No quiero que me quieras como quieras.
Quiero quererte como no se pueda querer mas.
Pasando de desafíos de hoja caduca.
Huyendo de mis temporales,
o muriéndome entre tus piernas.
Junto a ti, mi salvavidas favorito.
No quiero sabanas de seda , ni besos que me debes.
No quiero la muerte subiendo por mis mejillas, gracias.
Quiero que te quedes mi vida,
y escribas en ella los versos mas preciosos que nadie nunca haya escrito.
Que mecanografíes cada imperfección que me hace imperfecto.
Cada lunar que aun no has contado ,
cada dedo tuyo que brota de mis hombros y muere en forma de arcoiris en mi cintura.
Dejando las migas de pan que se le caen a tus uñas.
No quiero sueños cumplidos contigo.
No quiero sueños cumplidos.
No quiero sueños.
No quiero.
No.

VIII

Sé que algún día me cansaré de la poesía.Ese día te daré mi ultimo beso.

Tania.

Jamas le pondría tu nombre a un poema.

Solo versos arrítmicos y metáforas que no entenderías.
Con rosas y espinas.
Con besos y heridas.
Jamas te diré cuanto te quiero.
Y no por que sea poco ,
Si no, por que no me hace falta.
Un cuerdo y una loca.
O una cuerda con la que se asfixia un loco.
Tú, estrofa,
"Los hombres que matan hombres.
Las mujeres que matan mujeres.
Los hombres que mueren por mujeres.
Las mujeres que viven por hombres"
Nosotros dos,solo seremos.
Ser, que cruel palabra,
Como todas las que te debo.
Que le jodan al mundo y jódeme tú a mi.
Que aunque duela, me lo he ganado.
Mi premio: Seguir luchando.
El tuyo: No dejar de hacerlo nunca
Ahora tenemos la premisa de odiarnos,
Matarnos el uno al otro,
Entre fotos de tu cuerpo desnudo y el olor de tu pelo en mi cama.
Entre tus tetas en mi boca y el mundo en tu bolsillo.
Bajo el trato de esquivarte.
Entre bocanadas de aire malheridas ,
Cobrarte todos los besos que me debes.
Y aguantar las puñaladas cada vez.
Y no hay mejor poeta ,que el que no sabe que lo es.
Que los gemidos y los crujidos del colchón sea nuestra banda sonora.
La película, la que nos montemos.
La trama, la de dos cigarros de paso a la ceniza entre besos, o solo tus besos que me hacen la trama a mi.
Y que suerte tienes hija de puta.
De corazón suicida, que sabe donde se mete y aun asi arriesga lo poco que le queda.
Por que yo , he arriesgado,
al ponerle tu nombre a este poema.

Cicatrices

Se que te debo algo,
y ahora aprovecho que me sobra el tiempo,
las palabras,
las ganas,
y las letras al azar,
con las que rellenar este folio.

Quiero que empieces por quererte más a ti
que a cualquiera que componga una canción
que a cualquiera que te escriba un poema
Más , que a cualquiera como yo.

A continuación quiero que vayas a tu cuarto de baño
y que revientes a puñetazos,
todos los espejos que alguna vez te miraron mal,
y que entiendas,
que como tú,
no hay nadie.
Joder.

Quiero que ahora mires tus manos.
¿Las ves?
esos pequeños trozos de cristal,
me representan a mi.
Y esos cortes y heridas son lo que ahora queda de nosotros.
Cicatrices.

Tus manos, en este momento son como un corazón,
Cuando intentes usarlas , dolerán.
¿Acaso crees que no me dolio a mi?
¿Que las llagas de mis muñecas no son besos que aun te debo?

Y puede que la poesía,
solo este echa para estar cargada
de pronombres indefinidos.
O de esos corazones.

Desde mi punto de vista, hay dos tipos de esos corazones
Los que se han hecho trizas al llegar al suelo
y los que aun están cayendo.

Y creo que el mio,
fue el único que se rompió al llegar al suelo.

Está bien.

Quiero que ahora cierres los ojos,
Y que veas lo que mas real va a ser siempre.
Tus recuerdos.
Quiero que en ellos me vuelvas a besar
quiero que me vuelvas a abrazar
quiero que me hagas feliz de nuevo
que me devuelvas la vida.

Mi abuelo siempre decía que un corazón atesorado
es el mejor secreto que te llevas a la tumba

Solamente espero que algún día pueda recuperar el mio.

Y aquí tienes tus palabras
que escribió una vez un gilipollas enamorado.
Sé que he hablado mucho sobre cuanto te quise yo,
por que si hablo de lo que quisiste tu...
No podría rellenar este folio.

Porque no se es Poeta por escribir Poesía.

Hoy le brindo al que lucha,
estas palabras de un iluso.

Que el cielo no pinta tan negro ni la luz tan blanca.
Al que escribe poesía y acaricia sus poemas..
Al que escribe por amor y ama escribir.
Por que no se es Poeta por escribir Poesía.
Ni se es Poesía por perder el culo por un Poeta.

Al que cree en el diablo.
Al que dice la verdad hasta cuando duele.
Al que Vapulea el viento.
Al que guarda en sus secretos el tacto de una nube.
Al que recita poesía a la poesía.
Al que bebe de las gotas de la lluvia.
Al que acaba con capitales.

Olvídate de princesas de pelo de ébano, y piensa en las de mirada de perro.
En las que follan en barricadas.
Y rompen tus poemas.
Las que se ríen de la poesía.
Las que tienen el precio de la ropa que llevan.
Las que dicen amar , mientras olvidan.
Pero ,
¿Que mas da si te dejan sin poemas?

Las palabras no mueren.