Tinto

Si quisieras podria hablarte del miedo, de lo que tiembla el lobo escondido debajo de la cama de la abuela de caperuza. Hablarte, tal vez, de lo fuerte que suena un te quiero cuando te lo susurran al oido, y de que piense que tienes el pelo tan largo que las princesas como tú se bajan solas de la torre.

Podria hablarte, si quisieras, de lo que sabes a nostalgia cuando te beso, de las ganas que tengo de que todo lo malo pase con la misma frecuencia que lo bueno. De que se valore cuando cantas a pleno pulmón y te haces música.

De convencerte, si es que puedo, de que el querer no querer, también es querer.

Si quisieras te hablaria de como te escribo valiente, y corro a contra viento para que no me pilles, y me pillo.

De lo largas que tienes las pestañas.

Y de lo corto que me quedo yo , para hacerte frente.

Algún día hablarte, si quieres, que querer mal, es querer, y querer poco y mal ,es un arte.

De cómo te celebro y te hago confeti en todas las veces que me acuerdo de ti, cuando te escabulles con esa danza ígnea de grosellas.

De que hay miradas en las que me encantaría plantar flores, y de que el mundo nos odia a todos por igual, pequeñita.

Y de ti quiero raíces, y no jardines.

Te podría decir que no necesitas maletas para guardarte los ojitos tristes, que no te quedan mal, pero no hacen juego. Y que hay fuegos que se apagan riendo. 

Puedo hablarte del miedo a una vida sola. Pero eso no da miedo, la soledad no es estar solo, es estar vacío. Y de los pechos que has llenado mirando hacia la dirección contraria, por no saldar cuentas pendientes tienes hasta al diablo de tu parte.

Si quieres, te hablo de abril, y de lo bien que se ven los cerezos, pero a ti te importa una mierda, y me gusta esa chica indepe que llevas a rastras. 

De lo bien que llevas ese cuerpo de revista, y de lo poco a poco que empiezo a ser eso que me obligaste a ser. De contarte lo maravilloso que es lo que te escribe Benedeti, y que me convierto en calipo cuando te acercas.

Podria hablarte de tantas cosas , si quisieras.

Si quisieras podria hablarte del miedo, pero ya te lo conoces de cerca.

Y de seguro, que el muy cabron , no quiere vérselas contigo.

Mis Con-Razones

Como decia Carlos Salem , malentendida su procedencia al poema de su buen amigo  Escandar Algeet
 un poeta necesario , yo decido publicar mis con-razones , que no son motivo de envidia , pero si de orgullo de musa , que a muchas a dejado atrás.


Decidle que tiene la victoria mas hermosa del mundo
aunque lleve en los tobillos todas sus derrotas
como la marca imborrable que nunca me pudiste borrar.

Cuando se bebe su copa de vino humillando a los escritores que intentan dibujarla
-que poca vergüenza tenemos algunos-
que aun soñamos contigo.

Si es que no tenéis ni idea , si es que no la conocéis
La mujer nudo ,
que todos nos matamos por desnudar.

Tiene colgadas en los parpados todavía,
las promesas de todos los que vinieron antes,
y los cierra , dándole fin a esa triste obra.

Si es que es teatro y tragedia,
pero tiene la felicidad mas bella del mundo,
cuando me mira de espaldas y me dice que me quiere , y que siga.

Si es que no tiene instrucciones , ni le hacen falta
se ha metido en tantos corazones que la creyeron barro
que ahora es la porcelana mas frágil del planeta

No la habéis visto sacarse la mariposas del estomago un sábado noche
y que guapa esta cuando con sus minivestidos y chillando
cuando ella grita , reivindica un mundo libre para la gente rota

Nunca pide tiritas , por que todas las cicatrices que lleva son regalos
que se niega a despreciar , y aun asi , rota como un trapo ,
vuela sin alas , y tiene es despegar mas hermoso del mundo

Si es que no tenéis ni puta idea
cuando se pone su moño de mujer indestructible y se pasea dando guiños
no hay manera de entenderla , pero tampoco de descifrarla

Y ni falta que le hace , a un corazón libre , se le quiere libre
Libre de decidir con quien se acuesta y que canciones baila
No le gusta que la inviten por que le encanta elegirse la copa.

Se guarda en las ojeras todos los amores rancios
y es por eso que no se las tapa , por que son avanzada de la guerra que esta por venir
y yo con postura de soldado caído que no ha sabido librarla.

Y ojala la conozcáis y os enseñe todas estas cosas
Por que mis Con-razones ya están escritas,
Pero las vuestras no

Y nunca he disfrutado tanto siendo novela , poema y libro
con una mujer
a la que le sobra la literatura.
Por que no hay palabras que la expliquen,

Y ni falta que le hacen

Poema del viernes pasado

Al final de la partida ,

veras que no ha sido un empate, 

tu has perdido,

yo he perdido.

Las ganas que se me van a quedar de recorrer el hueco de tus costillas

y llenarlos de girasoles o tulipanes, por ejemplo

Jugarnos un ajedrez en tu falda de cuadros

y discutir hasta el invierno si son las abejas las que pican o muerden

Empachar a todos los patos de todos los lagos,

solamente por llenarme a mi, de ti.

De tu boca, y de lo que haces con ella.

Del invierno que llevas por dentro ,

y del fuego que yo te traigo 

Que te rías , y se haga de nuevo primavera

La chica sin libros por que vive mas allá de toda mi basura literaria

Mas allá de esperar a que suba la marea , y volver a flote,

aunque traiga en sus manos huellas de otras manos.

Yo no prometo esperar hasta la primavera,

a dejar las tiendas sin girasoles ni tulipanes,

a admitir que son las avispas las que pican

a comprarte miles de libros,

y ayudarte a limpiar tus manos.

Me limito a esperar a que te quedes para demostrarlo.

Por que quien bien te quiere,

bien te cuida,

si no, 

no.

De venir , quedate

Se que vas a irte , te preceden tus miradas
que siempre han dicho mas de ti que tus labios,
y el amor no te vale nada y es por eso que lo regalas.

No quieres cuerdas ni acantilado
que ni te aprieta la marea
ni te duele el corazón,
Te iras por que así lo has decidido tú.
la chica Cataluña , que nunca ha sabido como querer
pero tampoco es una lección que necesite aprender.

Que ya sabe demasiado de todo
y por eso no le falta nada.
No se le escriben poemas a los muertos que no hace falta recordar
Voy a limitarme a esperar a que me mates,
Que ya no hay RCP que valga contigo
Por que nunca has sabido si querías quedarte.
Pero tampoco pretendes averiguarlo.
Y mamá siempre ha dicho que no hace falta que llueva para saber que hay tormenta.

Pero me quiero tanto , que necesitaba recordarme.
Por que hoy estoy ,
Pero mañana,
Tú no.
Y por que asi lo has decidido tú.

Presentacion

Poco tengo siempre que ofrecer,
lo que soy es lo que ves,
llego tarde y mal a los corazones que frecuento.

Mido casi 1,80 pero nunca he estado a la altura de nada
Peso 76 kg, cuando no llevo el mundo a rastras
-las cadenas de los pies no las cuento-
pues siempre me han acompañado.

No me gustan las tortugas , pero por envidia a lo de hacerse escudo
Nunca se que camino seguir,
y me vuelvo loco eligiendo direcciones en las que perderme.
Y no , tampoco se salir de Ikea.

Nunca he sabido elegirme bien la ropa
por eso es que me quedo con el negro,

Por las noches duermo con el mismo gato de siempre
y escribo las mismas cosas de siempre,
terremotos y huracanes
que me golpean,
de ahí que lleven los últimos nombre de mujer.

No suelo dormir por las noches,
porque solo me conozco tranquilo.
Y estoy -justo-
donde la soledad no me la puede ofrecer nadie

No tengo buenas maneras
pero siempre son provocadas
Me gusta consentirme
y me basta con sentirte.

Lo de cocinar no es lo mio,
pero puedo quemar cualquier cosa.
No suelo comer mucho,
pero me empacho a libros
y me empacho a litros.

Lo de querer nunca ha sido lo mio,
pero me encanta saltar de precipicios ,
por eso es que lo sigo intentando.

No tengo nada que ofrecer,
salvo mi colección de defectos,
que pese a ellos,
me hacen ser quien soy.

Y ahora , ya lo sabes

Just-Eat

Siempre he defendido que no se escribe por encargo,
que en un cenicero caben todas las promesas de una vida,
y que el corazón siempre falla y miente por doquier.

Que una noche se resume en como te despiertes,
-solo , o compartiendo soledad con alguien-
y que una canción te describe mejor que una biografía.

No se puede querer a un corazón con la luz apagada,
y que Fenosa nos estafa a todos por igual
que la vida te da de hostias, y aun así ,
te quedan mil asaltos con los que tomarte la primera copa.

Que el poema de Borges no hablaba de un suicida,
si no de lo que dejara cuando se vaya , polvo y poco mas.

Nos pasa a todos que querer a medias nos gusta,
Pero que querer sin querer nos mata,
y nos resucitan a besos correspondidos.

Que el corazón es una bala perdida,
y lo de hacer diana no es lo mio,
por que prefiero escribir el mas triste poema
que seguir fingiendo que prefiero no pertenecer a nadie.

Que los viernes me los dedico a mi ,
que no tengo arreglo,
y prefiero seguir poniéndome parches ,
que cambiando piezas en lo que pretendo ser.

Por eso yo me quiero tal y como soy
y tu me quieres tal y como quieres que sea.

Tuyo,
a ratos,
y roto.

Y no defiendo que no me guste,
pero no se escribe por encargo.

Como querer despacio y mal.

No sé de dónde vendrás,

Ni siquiera si lo harás para quedarte,

Tambaleándote como la primera vez,

O sacudiendo la falda como la última,

No sé si vas a querer mis tinieblas,

Aun sabiéndome hecatombe,

La ruleta rusa con todas las balas

Y tú, chiquita,

Encasquillándote en mi pecho.

No sé si plantaras margaritas

O vivirás odiando los lunes por la mañana

Si eres más de Nesquik o cola-cao

Si cantas a pleno pulmón cuando suena la radio

Pero la voz te llega donde muchos se rindieron.

Lo que sí sé es que te recibiré con los brazos abiertos, como la gran inauguración de mi vida, te puedo agarrar la mano y no soltarte nunca, con la condición de que no me aprietes la mía, dejándome libre contigo,

No se le dan alas a quien se ha pasado la vida corriendo.

Verde.

Te quiero verde,
como la esperanza ,
-la que me falta, digo -
al fin y al cabo
Galicia , es lo ultimo que se pierde.

Y no a cualquiera lo llamas Hogar.

Verde de rabia,
de que vaya a un libro por semana,
y que ceda el asiento en el autobús,
y a su vez mire melancólico por la ventana ,
escuchando todas esas canciones que me encantaría dedicarte,

La chica de los viernes ,
que te puede durar toda una vida
por que no hay quien le gane un asalto

Que tiene ya el pecho lleno de derrotas
y que no quiere revanchas.

La que fuma por que fumar la mata.

Y seguro que Lorca se levantaría de la cuneta
para repetirte al oído
"Verde , que te quiero verde."

No tengo una casa en la playa ,
ni un coche deportivo
No tengo ganas de levantarme los lunes
y soy de esos que se ponen mil despertadores,
para acabar apagandolos , y quedarme un rato mas contigo.

Me gustas verde en san patricio ,
y cuando te pones roja en san valentin.
Cuando te pones negra de que te diga que me gustas.
y que marrón me montas,
si es que me dejas en blanco.

No te quiero para quererte un viernes.
Por que de tanto golpear a la puerta ,
y que no te abran,
acabas por dejar de llamar.

Y por eso es que siempre digo

Que hoy estoy,
y mañana,

mañana,
no lo se.

Azul.

Me gustas en trozos,

rota, como siempre

triste como siempre.

sola,

como siempre.

Me gustas cuando bailas , 

apurando la copa ,

esperando la siguiente,

y ya con ganas de la tercera,

Me gustas libre , 

con el pelo revuelto,

la cabeza revuelta ,

pero las ideas bien claras.

Me gustas transparente, 

como cuando no estas,

y me doy cuenta de que me gustas.

cuando desapareces , 

todo es ausencia.

Cuando te vas orgullosa 

con las mejillas rojas 

y el pecho rojo 

y el puño bien alto.

No aceptaría otro destino que el de perchero

del que te debe un beso para que no te quedes con hambre.

Y es que pensar en tu boca es futuro.

Me gustas llorando , 

por que lloras,

por que quieres, 

poquito y mal,

pero quieres.

Y a mi no.

Y por eso me gustas.

Tienes todas las ganas de morirte un lunes

pero de vivir un viernes como si fuese el ultimo.

A mi no me va mucho eso de ser florero y aceptar todo sin protestar

Soy las guerras que llevo dentro.

por que la paz es de santos.

Me gustas a veces , 

sin querer

Y si eso cambiara , no sabría que hacer.