Poema del viernes pasado

Al final de la partida ,

veras que no ha sido un empate, 

tu has perdido,

yo he perdido.

Las ganas que se me van a quedar de recorrer el hueco de tus costillas

y llenarlos de girasoles o tulipanes, por ejemplo

Jugarnos un ajedrez en tu falda de cuadros

y discutir hasta el invierno si son las abejas las que pican o muerden

Empachar a todos los patos de todos los lagos,

solamente por llenarme a mi, de ti.

De tu boca, y de lo que haces con ella.

Del invierno que llevas por dentro ,

y del fuego que yo te traigo 

Que te rías , y se haga de nuevo primavera

La chica sin libros por que vive mas allá de toda mi basura literaria

Mas allá de esperar a que suba la marea , y volver a flote,

aunque traiga en sus manos huellas de otras manos.

Yo no prometo esperar hasta la primavera,

a dejar las tiendas sin girasoles ni tulipanes,

a admitir que son las avispas las que pican

a comprarte miles de libros,

y ayudarte a limpiar tus manos.

Me limito a esperar a que te quedes para demostrarlo.

Por que quien bien te quiere,

bien te cuida,

si no, 

no.

De venir , quedate

Se que vas a irte , te preceden tus miradas
que siempre han dicho mas de ti que tus labios,
y el amor no te vale nada y es por eso que lo regalas.

No quieres cuerdas ni acantilado
que ni te aprieta la marea
ni te duele el corazón,
Te iras por que así lo has decidido tú.
la chica Cataluña , que nunca ha sabido como querer
pero tampoco es una lección que necesite aprender.

Que ya sabe demasiado de todo
y por eso no le falta nada.
No se le escriben poemas a los muertos que no hace falta recordar
Voy a limitarme a esperar a que me mates,
Que ya no hay RCP que valga contigo
Por que nunca has sabido si querías quedarte.
Pero tampoco pretendes averiguarlo.
Y mamá siempre ha dicho que no hace falta que llueva para saber que hay tormenta.

Pero me quiero tanto , que necesitaba recordarme.
Por que hoy estoy ,
Pero mañana,
Tú no.
Y por que asi lo has decidido tú.

Presentacion

Poco tengo siempre que ofrecer,
lo que soy es lo que ves,
llego tarde y mal a los corazones que frecuento.

Mido casi 1,80 pero nunca he estado a la altura de nada
Peso 76 kg, cuando no llevo el mundo a rastras
-las cadenas de los pies no las cuento-
pues siempre me han acompañado.

No me gustan las tortugas , pero por envidia a lo de hacerse escudo
Nunca se que camino seguir,
y me vuelvo loco eligiendo direcciones en las que perderme.
Y no , tampoco se salir de Ikea.

Nunca he sabido elegirme bien la ropa
por eso es que me quedo con el negro,

Por las noches duermo con el mismo gato de siempre
y escribo las mismas cosas de siempre,
terremotos y huracanes
que me golpean,
de ahí que lleven los últimos nombre de mujer.

No suelo dormir por las noches,
porque solo me conozco tranquilo.
Y estoy -justo-
donde la soledad no me la puede ofrecer nadie

No tengo buenas maneras
pero siempre son provocadas
Me gusta consentirme
y me basta con sentirte.

Lo de cocinar no es lo mio,
pero puedo quemar cualquier cosa.
No suelo comer mucho,
pero me empacho a libros
y me empacho a litros.

Lo de querer nunca ha sido lo mio,
pero me encanta saltar de precipicios ,
por eso es que lo sigo intentando.

No tengo nada que ofrecer,
salvo mi colección de defectos,
que pese a ellos,
me hacen ser quien soy.

Y ahora , ya lo sabes

Just-Eat

Siempre he defendido que no se escribe por encargo,
que en un cenicero caben todas las promesas de una vida,
y que el corazón siempre falla y miente por doquier.

Que una noche se resume en como te despiertes,
-solo , o compartiendo soledad con alguien-
y que una canción te describe mejor que una biografía.

No se puede querer a un corazón con la luz apagada,
y que Fenosa nos estafa a todos por igual
que la vida te da de hostias, y aun así ,
te quedan mil asaltos con los que tomarte la primera copa.

Que el poema de Borges no hablaba de un suicida,
si no de lo que dejara cuando se vaya , polvo y poco mas.

Nos pasa a todos que querer a medias nos gusta,
Pero que querer sin querer nos mata,
y nos resucitan a besos correspondidos.

Que el corazón es una bala perdida,
y lo de hacer diana no es lo mio,
por que prefiero escribir el mas triste poema
que seguir fingiendo que prefiero no pertenecer a nadie.

Que los viernes me los dedico a mi ,
que no tengo arreglo,
y prefiero seguir poniéndome parches ,
que cambiando piezas en lo que pretendo ser.

Por eso yo me quiero tal y como soy
y tu me quieres tal y como quieres que sea.

Tuyo,
a ratos,
y roto.

Y no defiendo que no me guste,
pero no se escribe por encargo.