Cicatrices

Se que te debo algo,
y ahora aprovecho que me sobra el tiempo,
las palabras,
las ganas,
y las letras al azar,
con las que rellenar este folio.

Quiero que empieces por quererte más a ti
que a cualquiera que componga una canción
que a cualquiera que te escriba un poema
Más , que a cualquiera como yo.

A continuación quiero que vayas a tu cuarto de baño
y que revientes a puñetazos,
todos los espejos que alguna vez te miraron mal,
y que entiendas,
que como tú,
no hay nadie.
Joder.

Quiero que ahora mires tus manos.
¿Las ves?
esos pequeños trozos de cristal,
me representan a mi.
Y esos cortes y heridas son lo que ahora queda de nosotros.
Cicatrices.

Tus manos, en este momento son como un corazón,
Cuando intentes usarlas , dolerán.
¿Acaso crees que no me dolio a mi?
¿Que las llagas de mis muñecas no son besos que aun te debo?

Y puede que la poesía,
solo este echa para estar cargada
de pronombres indefinidos.
O de esos corazones.

Desde mi punto de vista, hay dos tipos de esos corazones
Los que se han hecho trizas al llegar al suelo
y los que aun están cayendo.

Y creo que el mio,
fue el único que se rompió al llegar al suelo.

Está bien.

Quiero que ahora cierres los ojos,
Y que veas lo que mas real va a ser siempre.
Tus recuerdos.
Quiero que en ellos me vuelvas a besar
quiero que me vuelvas a abrazar
quiero que me hagas feliz de nuevo
que me devuelvas la vida.

Mi abuelo siempre decía que un corazón atesorado
es el mejor secreto que te llevas a la tumba

Solamente espero que algún día pueda recuperar el mio.

Y aquí tienes tus palabras
que escribió una vez un gilipollas enamorado.
Sé que he hablado mucho sobre cuanto te quise yo,
por que si hablo de lo que quisiste tu...
No podría rellenar este folio.

Porque no se es Poeta por escribir Poesía.

Hoy le brindo al que lucha,
estas palabras de un iluso.

Que el cielo no pinta tan negro ni la luz tan blanca.
Al que escribe poesía y acaricia sus poemas..
Al que escribe por amor y ama escribir.
Por que no se es Poeta por escribir Poesía.
Ni se es Poesía por perder el culo por un Poeta.

Al que cree en el diablo.
Al que dice la verdad hasta cuando duele.
Al que Vapulea el viento.
Al que guarda en sus secretos el tacto de una nube.
Al que recita poesía a la poesía.
Al que bebe de las gotas de la lluvia.
Al que acaba con capitales.

Olvídate de princesas de pelo de ébano, y piensa en las de mirada de perro.
En las que follan en barricadas.
Y rompen tus poemas.
Las que se ríen de la poesía.
Las que tienen el precio de la ropa que llevan.
Las que dicen amar , mientras olvidan.
Pero ,
¿Que mas da si te dejan sin poemas?

Las palabras no mueren.