Desde que no estás.

Desde que te has ido.
No se lo duro que se te puede haber desecho el camino, pero el mio me deja de esas piedras en el zapato en las que tienes que insistir para que salgan, comparables a  su vez con la espina que me dejaste, y ésta al mismo tiempo con cada beso.
Si, sigo en la misma cama en la que me pedías mas, que no parase, que mas fuerte.
Me queda una caja con tus cosas, un par de fotos impresas que nunca llegaste a ver, y una cicatriz en el pecho, tomo café para uno hecho para dos, frío.
Tal vez tuvieses las alas mojadas o yo mi castillo de aire muy arriba. Y esto de llegar a la cumbre siempre fue lo nuestro.
Por encima de todo, de todos, de ti.
Los poetas de contenedor no estamos tan solicitados como los que confunden el amor con follarte en un parque de la Gran Vía.
Ha dejado de llover en vigo, pero sigue como el café , frío.
Y se me hielan los huesos en los besos que ya no me das, insisto en las clavículas después de tanto.
Han quitado las luces de navidad y escribo esta basura con los dedos helados.
Yo no creo en el amor cuando necesitas a alguien , creo en el cuando ese alguien nunca te haga falta.
Mas allá de toda esta mierda literaria.
El atrapasueños del cabezero de la cama se me queja de a ver donde coño estás.
Ya no suena la misma musica en el Havana 20 , o tal vez si, pero no la escucho de la misma manera como cuando bailabas, y chillabas como la niña que eres.
Desde que no estas soy menos yo y mas tú.
Sera mi irónico , acrido y ácido sentido del humor, que ya no sabe reírse de si mismo.
Y que la hipocresía sin ti no es la misma, que me mientas me hacia iglú, de hielo, si, pero refugio. Y no quiero ya el fuego de nadie, no quiero quemarme mas, que las cenizas también se quedan frías.
El olor a cerveza con tequila y aceitunas de un bar de carretera era lo nuestro, pero era.
A si , que desde que no estás, me escribo a mi mismo y me hundo el pecho con las uñas, algo así como estar contigo,pero sin cuestión de superficie,
Y menos caos.
Tiernamente tuyo,(aún)
Yo.