Titulo de la entrada, a secas.

¿Que coño quiere la poesía de mi?
Que alguien me diga que hace un suicida ,
si lo dejas sin caída.

"Cortadle las alas",
gritaste en vano con una sonrisa
Al tiempo que suspirabas.

Y si es verdad que todos los caminos
conducen a Roma,
Tú, esa vez, me sacaste de Roma.

Siempre pensé que los besos improvisados
son los mejores,
y joder,
no recuerdo si los tuyos lo eran.

Y no sabes lo que daría por poder recordarlo.

Por que Poesía ,
no eres tu,
poesía,
ERAMOS,
nosotros.

Algún día me arrepentiré de quererte,
Me arrepentiré de lo que me queda por decir,
me arrepentiré de lo que te dije,
me arrepentiré de la vida,
de sus vueltas y fusiladas
de sus Res sus Mis sus Fas
sus grietas o sus brechas,

Sus "contigo",
que es la única palabra que tengo en el diccionario.

Me gustaría,
ahora,
Ahora si.

Poder escribirte.
Letra a letra,
Recitarte, como uno de muchos,
Palabra a palabra,
Por la caligrafía de nuestros besos
Por los siglos de los siglos.
Por todos los poemas que he quemado,
en los que ponía tu nombre,
Por todas esas tardes a las que pusimos color.
Por cada vez que te mordí los labios,
O que caí del mundo al sentir tus dedos en mi espalda.

Y aun así,
no entenderías nada,

Paso a paso,
como dos planos contrapuestos,
cuerpo contra cuerpo,
Como una moneda sin canto.
Solo piénsalo.

Peregrino de tus ojos,
caminante de tus labios,
nadador de tus lagrimas,
masoquista de tus manos,

Pero ante todo :

Un jodido loco ,
Que te ama.

VII

Por mis venas corre tu sangre,cargada de poesía.

Hasta el culo ,de una droga urbana llamada por tus iniciales.
Y consumida por un imbécil ,que juro amarte toda la vida.

¿Y si aun la quiero qué?

Te echo de menos.
Y que mandes a tomar por el culo mis besos.

Y los consumas por uno tuyo.

VI

No eran sus imperfecciones lasque la hacian perfecta.
Solo era ella.

Porque puedo.

En mi cama,
murió la mas bonita de las mujeres.
Me miraba como ninguna otra.
Rompía mis poemas a cada paso que daba.
Y a cada poema roto , era otra razón para seguir escribiendo.
Sabia como enseñarme a sonreír,
me lamia el cuello,
me dejaba seco,
como los Martinis que nos metíamos.

Tenia unos ojos tan perfectos,
que nunca le eché huevos a reflejarme en ellos.

Se sentía tan libre,
que firmo su propia declaración de independencia.
y tenía el don de la vida.

Se miraba al espejo,
y se quería tal y como era.
Vestía informal,
y el rimmel manchaba sus mejillas cuando lloraba.

Al menos, ella sentía.

Y amaba.
Amaba tanto.
Y tan bien.

Se corría entre claves de Sol,
Era capaz de mirarte por encima del hombro,
aunque no llegase.

Y por las noches,
contaba días sin mi ,
en vez de ovejas.

Nadie nunca llego a oír su voz,
Porque dicen que el viento la quería solo para él.

Me tapo los ojos mas de una vez.
Y se conocía cada callejón de Vigo,
Y ninguno concordábamos en genero y numero.

Era inédita e infinita.
Dormía en mi pecho.
Vivía en mi cabeza.
Pero tal y como fue mencionada al principio,
Murió en mi cama.

El primer paso.

Te pasearé de la mano
entre los envoltorios de condones y el olor a sudor.
Entre ceniceros llenos de lo que ahora somos.

Te miraré a los ojos.
Tragaré saliva.
Apretaré los puños.
Y diré:
"Aquí fue donde morimos".

Me cargaré al idiota que escribió Sonrisa por donde pisa
Y en mi lapida pondrá Herida por donde olvida.


Sinceramente, creo que los sentimientos,
deberían llevar manual de instrucciones.
Y solo deberían tenerlos aquellos que saben usarlos.

Y no sabes el asco que le tengo a escribir todos los verbos en futuro.

Voy a reventar a palos a todos los poetas que hablaron del Carpe diem.
Por que los para siempre no existen.
Pero sé que cada momento que pase follándote fue eterno.

Y me gustaría saber que mujer tiene ahora cojones de tan siquiera rozar mi boca.

Le voy a contar a todos mis libros de poesía que los leía por ti.
Al fin y al cabo,
erais lo mejor que tenia.

Habitaré en un mundo loco.
Iré con prisas a todas partes,
para al final no llegar a ningún lado.

Trabajaré duro ,
para ganar dinero,
que nunca sera mio.

Miraré a la Luna,
y le seguiré diciendo que es preciosa,
aun que nunca pueda pisarla.

Y viviré todo lo rápido que pueda,
para pillar un buen asiento,
y desde ahí,
veré como el mundo se va a la mierda.
Contigo.

¿Pero qué hago?

Joder, si Romeo y Julieta nos vieran,
se darían cuenta de lo que es morir,
pero no de amor sino por la falta del uno por el otro.

Orgulloso, 
ante todo
Y no tan sólo por haberte tenido, 
sino por haberte pensado en cada momento que pude.

Si la luna fuera capaz de contar los versos que tienen mis poemas, 
estaría tan ocupada que dejaría de mirarnos por las noches.

Y a veces hablo con ella sobre ti, 
y me cuenta cosas preciosas,
cosas como que la luz del sol se muere cada vez que no acaricia tu piel.
En el fondo sabe que no puede,
porque eres mía,
o bueno, lo has sido.

Si te contara las peleas que tengo con los padres de cada Margarita
por desnudarlas mientras les pregunto si aún me quieres o no.

Creo que llevo toda mi vida tragando gusanos,
para que ahora,
cada mariposa qué vomito,
te lleve cada una de las palabras que te escribo.

Pero ya hace tiempo que no hablo con la luna,
ni el sol me dice dónde coño estás ,
sólo me mandan puñales diciendo que te ves con otro .

Echo de menos sentir tu olor en mi ropa ,
y cada vez me cuesta más imaginarte desnuda en el sofá del salón,
mientras te leía a Bécquer.

Se suele decir por ahí que cada persona es un mundo,
para mí solo existía un mundo com 2 personas .
Sé que me estoy volviendo loco,
y es que la única multiplicación que me da impar,
es la de tu por mí y yo por ti.

Y sigues ahí,
En cada frase en la que me se cuela tu nombre.
En cada foto tuya en mi mesa de noche ,las cuales imprimir sin decirte nada .
En cada ladrido de los perros de mi vecindario .
En cada 25 de mi calendario .
En cada hoja arrancada de mi diario.
En cada recuerdo de una sonrisa tuya por la cual desvarío.
En cada palabra escrita a desgana .
En cada lágrima que guarda mi cama .
En cada te quiero pequeño hasta mañana.

Y sí, fuiste una hija de puta,
pero de todas, la que más me arrepiento de haber perdido,
puedes llorar y decirme que nunca me has querido,
y puede que me lo crea,o no, y aquí sigo.

¿Pero qué hago?
Si nunca te quise a ti,
sino que a todos tus disfraces.

Fue horrible cuando acabó, pero al menos ha sido.

"Ojos que no ven corazón que no siente"
y prefiero vivir ciego todo una vida que admitir que al final te he perdido.