XI

Me hiciste ludópata de tu coño. Alquimista de quererte. Y por último me hiciste polvo. Siempre he tenido complejo de amante enloquecido. Y tu de rosa de cabecero. Yo el de palabras al aire, y tu tan de flechas al pecho.

X

Después...
Llevo varias noches pensando en dejar de anteponer mi felicidad a la suya. Al fin y al cabo amar es dejar tu libertad en manos de otra persona. De apoyar el corazón en sus manos y esperar a la hora de dormir. Esperar a que tus propios demonios sean los que no te dejen soñar.
He decidido dejar de querer como si fuera el ultimo que lo hiciese y he empezado a pensar que tal vez sea mejor así. Que las palabras que dejo de escribir ya no sean estas. Que nadie me haga la cama y aprender a empezar a llorar por mi mismo, sin que me acerques un cable y me digas donde acaba lo que necesito y donde se acaba lo que no busco en otros ojos. No se si algún día leerás esto y pienses que fue mejor quedarte conmigo y que los días que no brille el sol me faltes tú. Pero que voy a saber yo , un imbécil que no sabe que la libertad está dentro de un pentagrama , o de una caja de 20 cigarros "El humo de quererte contiene sustancias tóxicas y venenosas como el cianuro y el arsénico".
Por que la racionalidad nunca ha sido una cualidad que se me diese muy bien, pero no por ello voy a hacerla mi musa.  Por que aun no he encontrado otro sustitutivo para tu coño.
Ni tú para mis balas perdidas.
Ni ambos para lo que dejamos de ser.

Al instante.

Que lo que te quiero no esta esta escrito,
bueno,puede que ahora si.
No quiero que me quieras como quieras.
Quiero quererte como no se pueda querer mas.
Pasando de desafíos de hoja caduca.
Huyendo de mis temporales,
o muriéndome entre tus piernas.
Junto a ti, mi salvavidas favorito.
No quiero sabanas de seda , ni besos que me debes.
No quiero la muerte subiendo por mis mejillas, gracias.
Quiero que te quedes mi vida,
y escribas en ella los versos mas preciosos que nadie nunca haya escrito.
Que mecanografíes cada imperfección que me hace imperfecto.
Cada lunar que aun no has contado ,
cada dedo tuyo que brota de mis hombros y muere en forma de arcoiris en mi cintura.
Dejando las migas de pan que se le caen a tus uñas.
No quiero sueños cumplidos contigo.
No quiero sueños cumplidos.
No quiero sueños.
No quiero.
No.

VIII

Sé que algún día me cansaré de la poesía.Ese día te daré mi ultimo beso.