¿Que coño quiere la poesía de mi?
Que alguien me diga que hace un suicida ,
si lo dejas sin caída.
"Cortadle las alas",
gritaste en vano con una sonrisa
Al tiempo que suspirabas.
Y si es verdad que todos los caminos
conducen a Roma,
Tú, esa vez, me sacaste de Roma.
Siempre pensé que los besos improvisados
son los mejores,
y joder,
no recuerdo si los tuyos lo eran.
Y no sabes lo que daría por poder recordarlo.
Por que Poesía ,
no eres tu,
poesía,
ERAMOS,
nosotros.
Algún día me arrepentiré de quererte,
Me arrepentiré de lo que me queda por decir,
me arrepentiré de lo que te dije,
me arrepentiré de la vida,
de sus vueltas y fusiladas
de sus Res sus Mis sus Fas
sus grietas o sus brechas,
Sus "contigo",
que es la única palabra que tengo en el diccionario.
Me gustaría,
ahora,
Ahora si.
Poder escribirte.
Letra a letra,
Recitarte, como uno de muchos,
Palabra a palabra,
Por la caligrafía de nuestros besos
Por los siglos de los siglos.
Por todos los poemas que he quemado,
en los que ponía tu nombre,
Por todas esas tardes a las que pusimos color.
Por cada vez que te mordí los labios,
O que caí del mundo al sentir tus dedos en mi espalda.
Y aun así,
no entenderías nada,
Paso a paso,
como dos planos contrapuestos,
cuerpo contra cuerpo,
Como una moneda sin canto.
Solo piénsalo.
Peregrino de tus ojos,
caminante de tus labios,
nadador de tus lagrimas,
masoquista de tus manos,
Pero ante todo :
Un jodido loco ,
Que te ama.
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